domingo, 27 de diciembre de 2009

Pandemonio de Caos


Son dos los tipos, y con nombre de apóstoles o por lo menos santos, de esos que no se bañaban nunca y no dejaban disfrutar de la vida a nadie. Pedro y Jerónimo. Pedro de Paz y Jerónimo Tristante. Por fin le han dado salida a su bis cómica -no, bilis es otra cosa, lo que sale cuando ya no hay qué vomitar y la resaca arrasa- con Pandemonio de Caos, que como suele suceder en los blogs, hay que buscarlo con otro nombre:




Ya lo he agregado al pinchaje del costado derecho porque reirse de cuando en vez ayuda a no morir de tanta noticia verdadera que mejor que fuera falsa.
Ah, y los tipos también son escritores. Pese a las caras, o para compensar. Uno de Murcia y otro de Madrid, o sea que los dos van y vienen para la M. Si no se entiende mejor no lo explico.
(El número que aparece sobre la ropa de Pedro de Paz es el fechado automático de la cámara, no su número de interno en el frenopático. Ese lo lleva tatuado en el meñique izquierdo)

miércoles, 9 de diciembre de 2009

Falta de cintura


La productora del último engendro cinematográfico con Tom Cruise como protagonista alquiló la ciudad de Sevilla por cinco millones de euros. Al menos lo ven de esta manera los comerciantes y viandantes que se encuentran las calles cortadas para la filmación y tienen que llegar tarde a dónde vayan. Unos días antes habían alquilado Cadiz, para simular una Pamplona con encierro y el Tom rajando en moto de los toros.
Ganas de perder guita. Por esa plata en Argentina les alquilábamos la Plaza de Mayo con Casa Rosada y todo. Es cierto, no tenemos encierros porque nuestros toros son churrascos con patas, pero... ¿Qué tal huir perseguidos por la hinchada de Chacarita, o de Boca?

Me dirán que si los muchachos se desmandan, y siempre se desmandan, la coprotagonista de Cruise, Cameron Díaz, puede quedar preñada de padre desconocido, pero todo es negociable. Está claro que a los entes de promoción turística de Argentina les falta cintura. ¡Tenemos tanto para vender!

martes, 8 de diciembre de 2009

Yo, ni en pedo


En las últimas horas se ha confirmado que Al Qaeda tiene a los tres cooperantes españoles que habían sido secuestrados en Mauritania. Para los que no están al tanto, iban en una caravana que llevaba ayudas para la gente necesitada; cosa que no hacían por primera vez. Por suerte sólo secuestraron a tres, porque entre ellos viajaba hasta la mujer de Jordi Hereu, alcalde de Barcelona.
Una reflexión. El rally París/Dakar se trasladó a Chile/Argentina para evitar que los corredores fueran secuestrados, en una zona donde es lo menos que nos puede suceder. ¿Esta gente pensó que con ser buenos ya tenían salvoconducto? ¿Usted iría de Papá Noel a Mauritania, Somalia, Afganistán y sigue la lista? Con la mano en el corazón se lo digo: yo, ni en pedo.

Convicciones místicas y política


Aminatu Haidar, saharaui, lleva 22 días en huelga de hambre, y parte de la sociedad española se ha movilizado pidiendo que el Gobierno haga algo.Bobby Sands, preso del IRA, murió a consecuencia de su huelga de hambre de 66 días en 1981, sin otro apoyo que una parte de los irlandeses y grupos políticos de medio mundo, que no incluía Inglaterra.
Para los apologistas de la no violencia, la actitud de Haidar, que pone en jaque al estamento político, es una demostración de que se puede conseguir todo por medios no cruentos. Agonizando, por ejemplo. Sin embargo, la historia, incluida la de Bobby Sands, indica que la efectividad del método depende de quién sea el interlocutor, de quién está del lado a presionar.
Un gobierno democrático, respetuoso de las personas y las libertades civiles, exhibe una virtud que al mismo tiempo es su debilidad. No puede dejar que alguien muera de hambre por sostener sus reivindicaciones. Un gobierno autoritario se ríe de esas presiones.
El Reino Unido que llevaba su guerra contra el movimiento de liberación de Irlanda, no estaba dispuesto a mostrar esa debilidad. Si alguien elegía agonizar en el hambre, allá él, o ella. A un gobierno duro (¿firme? ¿convencido?) le importa un pito que alguien se deje morir de hambre.
El que suscribe hizo una huelga de 23 días, ingiriendo una cuota mínima de agua azucarada, como Haidar, y sabe que las pesadillas son entonces mesas infinitas sembradas de comida. No es cómodo. Y mucho menos llevarla hasta el final, cuando el cuerpo se devora a sí mismo y los daños son irreparables.
Mantener la ilusión de la no violencia es agradable, y hasta efectivo, si quien está del otro lado no puede asumir ese desgaste. Si puede, ya es otra cosa.
¿Alguien cree posible una huelga de hambre victoriosa en Guantánamo? ¿En el Chile de Pinochet? ¿En la Argentina de Videla? ¿En la Unión Soviética de Stalin?
Por supuesto, siempre está el ejemplo de Mahatma Gandhi consiguiendo la liberación de la India en base a huelgas de hambre. Quienes sostienen esa idea harían bien en leer con más cuidado la historia. Confundir las convicciones místicas con la política es siempre peligroso. Que los métodos conduzcan a la santidad no asegura que cambien nada.
(Publicado en Factual, el 7 de diciembre)

miércoles, 2 de diciembre de 2009

Fiaca


Hoy tengo una fiaca de muerte. Cada día laburo más y estoy más seco. De lo primero no debería quejarme, que hay mucha gente sin laburo, de lo segundo... Pero ahí están los pibes para ponerte las pilas. La Pepa, que no sabe de otro trabajo que crecer y hasta se dio el gusto, hace un par de días, de cumplir un año. Lucas... que a veces me olvido que tiene 7 años, porque el muy bestia va camino de grandote peso pesado y parece de 10. Marina... que ya es una mujer, pero, siempre me siento en deuda por no poder darle el oro y el moro.
Una vez, cuando nació Marina allá, en la Patagonia, Julio Carmona me dijo que los hijos eran una deuda eterna, y tenía razón. Nadie les pidió permiso.
Boludeces comunes, en un día con mucho, mucho laburo y mucha fiaca.

Traducciones al español:
Fiaca: Pereza.
Laburo: Trabajo, curro.

martes, 1 de diciembre de 2009

Lección de anatomía

Estaban predestinados, los de Pilar de la Horadada, Alicante. El Ayuntamiento quiso hacer un aporte a la cultura –física- y puso la mosca para un espectáculo público, sin tener en cuenta –o teniendo- que las dos minas se iban a poner en tetas, moviendo culitos al compás de viejos rocanroles y hasta le iban a airear la picha a los voluntarios de subir al escenario. La bronca vino, al fin, porque al pie de la escena había pibitos, niños y niñas, absortos en la lección de anatomía. Ahora les tiran la bronca a los del ayuntamiento, pero, me queda una duda. Cual era cual. Pilar, la Horadada, ¿era la rubia o la morocha?

http://www.elmundo.es/elmundo/2009/12/01/valencia/1259662924.html

domingo, 29 de noviembre de 2009

Mugica en Uruguay


Y ganó José Mugica en el Uruguay. Es una muy buena noticia. Sobre todo porque el Pepe tiene ganas de sumar y no dividir, que para un país tan chiquito ¿qué te queda?. Ya vamos a ver si lo dejan y cuántas piedras le ponen en el camino los hijos de su madre de siempre y los imbéciles irredentos del otro extremo. Ya sabemos de qué hablamos.
En fin, que me gustó que, con el triunfo en el bolsillo, Mugica y el presidente saliente Tabaré Vázquez, aprovecharon la jornada para resaltar las diferencias entre las elecciones celebradas en Uruguay y las de Honduras, que ellos consideran ilegítimas.
Una sugerencia de demente metido a economista: métanle pata a la promoción de jugadores de fútbol y Uruguay se salva para siempre. Ningún país de la tierra tiene tantos buenos jugadores de fútbol por centímetro cuadrado.
Sugerencia bis: que los menos talentosos aprendan chino, por ahora los chinos no tienen tantas pretensiones.

viernes, 27 de noviembre de 2009

Irlanda y la buena gente


Visto los resultados de la catequesis en Irlanda, donde el Estado -catequizado- ha protegido a los pederastas de "su" iglesia durante años, tal vez sea razonable mi rechazo visceral a las catequesis. Y que quede claro que he dicho "las".

Releo el comunicado de ese ministro, señalando que no hay que olvidar que en su iglesia también hay muy buena gente y me obnubila la bronca. En los últimos tiempos se me da por pensar que si la buena gente arrima algo de buen prestigio a una organización con métodos mafiosos, esa buena gente debería tomar otro camino. Se me ocurre que es responsables de lavarle la cara a los criminales. Deberían tomar otro camino, si es que no están atados.
Boludeces que se me ocurren cuando me obnubila la bronca.

miércoles, 25 de noviembre de 2009

Señores de la guerra


¿Qué sucede en Filipinas? Retroceder unos años puede aclarar las cosas.
Cuando EEUU intervino en Vietnam se apoyó y negoció con los "señores de la guerra", jefes de clanes que tenían ejércitos propios que dominaban el Triángulo de Oro, encuentro de Camboya, Vietnam y Laos. La aceptación de la existencia de estos grupos supone, siempre, admitir la inexistencia del Estado. No sirven explicaciones simples como ¡oh, cuántas armas hay en el mundo! para entender la existencia de ejércitos privados. Las armas, como los tenedores y las cucharas, siempre están allí para quien las necesita.
El Triángulo de Oro era la zona donde se producía más opio y la permeabilidad de las fronteras favorecía su tráfico. Para asegurarse la colaboración de los señores de la guerra contra Vietnam del Norte, la CIA -esto está demostrado- facilitaba el traslado del opio; lo transportaba en sus aviones. Claro, a la DEA, organismo antidrogas de EEUU la cosa no le caía bien, y tenían enfrentamientos. Curiosamente, se vuelve a hablar de maniobras parecidas de la actual CIA, en el actual Afganistán, otro país dominado por señores de la guerra, otro país sin Estado.
Si recordamos por un instante que Somalia es un caos con un gobierno infinitamente débil y muchos señores de la guerra, terminamos por admirar a Alvin Toffler, que en "Las guerras del futuro", editado en los años ´80, adelantaba que el mundo iba hacia la debilidad de los estados y la fortaleza de los ejércitos de las empresas multinacionales, de las mafias, de los señores de la guerra. Todo eso está ya aquí y ahora.
¿Qué sucede en Filipinas? El Estado es débil y los señores de la guerra fuertes. No importa si se llaman a si mismos clanes o Sociedad Anónima, son lo mismo. Lo peor es que su existencia es sólo un síntoma, no la razón del caos. Filipinas camina a ser un no país, un Afganistán, una Somalia. Si la CIA o Francia no están metiendo la nariz, no tardarán en hacerlo. Negociando con los señores de la guerra. La cuenta parece demasido sencilla, pero dos más dos siempre es cuatro.

lunes, 23 de noviembre de 2009

Muy endogámico


Ferran Adrià, pope de la nueva cocina española y aspirante a derrocar a la monarquía francesa -en materia de cocina- se está convirtiendo en un gurú del pensamiento trascendente, y uno no sabe a qué atenerse. Hoy ha dicho, en un cónclave de gorros blancos, que en cuanto a las temporadas bajas –de turismo, no de altura- el "capitalismo salvaje" va a imponerse y que sólo sobrevivirán los "más fuertes". Primer escalofrío.
También admitió que los tiempos cambian y que a pesar de que ciencia y gastronomía “desde siempre” han estado unidas, el mundo de la restauración –de barrigas, no de cuadros- antes era “muy endogámico”, y ahora está proclive al “diálogo”. Segundo escalofrío.
¿Por qué será que estos cocineros filósofos me hacen recordar la decadencia de Roma?

viernes, 20 de noviembre de 2009

Ahorcando sinónimos


Corsarios. Es una palabra que muchos periodistas con analfabestismo funcional en el idioma de la plebe de Sandokán utilizan como sinónimo de pirata. ¿Sabrán que están calificando en lugar de definir?
Pirata: ladrón de los mares, que tanto roba a unos como a otros. (Puede ahorrarse cualquier comparación con otras profesiones.)
Corsario: marino que roba o “piratea” sólo a los enemigos del país que le otorga su bandera y patente de corso.
El derecho de corso contempla que el botín se divida, proporcionalmente, entre los armadores del buque, su tripulación y el país contratante. Argentina, como muchos otros países, recién nacidos o no, fundó sus armadas navales sobre la contratación de corsarios, y algunos inversores hicieron muy buen negocio.
Contradicción: para el país que da la bandera, el corsario es buena gente. Para el país corsariado, el tipo es un puto pirata que debería colgar del palo mayor. (También se puede colgar de un palo menor –mesana o trinquete, si cabe- pero ya no es lo mismo)
Sandokán, que iba contra el imperio por cuenta propia, era un pirata. Sir Francis Drake, que robaba para la corona, era un corsario.
Los somalíes que atracan a cualquiera que se ponga a tiro son piratas. Hoy queda mal visto que alguien les de patente de corso. Para eso está Black Water.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

Guerras no son amores


Las guerras nunca se hacen por amor a las banderas o a la patria. Siempre hay un motivo económico, o algo muy parecido. Un somero repaso por guerras que anteceden a los, por ahora amagos, de Perú y Chile por un lado y Venezuela y Colombia por otro, puede ser ilustrativo. En 1864 Argentina, Brasil y Uruguay arrasaron Paraguay con la bendición de Gran Bretaña, que reclamaba la libre navegación de los ríos de esa región para su comercio. Poco más tarde, en 1879, Chile combatió contra Perú y su aliado Bolivia, por el dominio de la región del salitre, elemento tan valorado como el petróleo. En ese conflicto Bolivia perdió sus costas del Pacífico, pero como no se rinden a recuperarlas -por eso hacen hoy el juego de Perú versus Chile- han seguido formando oficiales navales para una armada sin barcos y sin mar.
Algunos años más tarde se descubría petróleo en “el impenetrable”, un bosque de desierto donde nunca llueve y no estaba claro si pertenecía a Bolivia o a Paraguay. La “Guerra del Chaco” estalló en 1932, impulsada por dos grandes petroleras, produciendo más muertos que el cáncer, para nada.
En 1941 le tocó el turno a Perú y Ecuador por una frontera imprecisa en la Cordillera del Cóndor y supuestas riquezas de la selva. Se laudó pronto con un tratado que puso por garante de paz a Argentina. Pero, durante la égida de Fujimori, en 1995, volvió la guerra a la selva. Argentina, garante de paz, vendió armas bajo cuerda a Ecuador y hoy por eso está procesado el ex presidente Carlos Menem, aparte de los reclamos de Ecuador porque las armas eran viejas y no servían.
Más cerca en el tiempo, justo después del Mundial de Fútbol de 1978, la dictadura de Pinochet y la dictadura de Videla descubren una zona patagónica de imprecisa delimitación, y despliegan sus fuerzas, sin llegar a los hechos, por intervención papal. Lo que estaba en juego era la subsistencia política de ambas dictaduras.
Ahora lo que mueve a Chile y Perú no es el salitre, muy devaluado, pero sí las zonas de pesca. En el caso de Venezuela y Colombia la hegemonía política en su región.
Nunca las guerras se hacen gratis ni por amor a la patria. De eso los europeos, que vieron cambiar fronteras a cada rato durante los siglos XIX y XX, saben más de lo que les gustaría saber.

domingo, 15 de noviembre de 2009

Atención, virus. Páselo


Todos los virus mutan, y siempre en la dirección más dañina. Con los años 80 se desparramó una fiebre ondulante, el PPC (Pensamiento Políticamente Correcto) que no dejó títere con cabeza. Alguien se la agarró con el “Padre Nuestro”, porque las madres quedaban afuera y les quedó algo así como el “Cosa Nuestra”. Fue mal visto decir que alguien era negro y pasaron a ser “afro”, o en España “subsaharianos”, ninguneando a los sudafricanos blancos, por ejemplo. El tren contra machista tomó velocidad y una ministro/tra hizo referencia a los miembros y “miembras” del Parlamento, que si el género viene difuso mejor inventárselo. Para eso nada de más inspiración que ser víctima del PPC.
Ahora estamos ante una mutación de aquel PPC que, por sus primeros síntomas, perjudica mucho más, el PPP*. Víctimas del PPP resultan ser ahora las decoraciones navideñas de las calles. Varios aquejados proponen cambiar el nombre de estas fiestas por el de Fiesta de Invierno, para no molestar a judíos, musulmanes, taoístas, agnósticos, ateos y toda una retahíla de gente que hasta hoy no se había dado cuenta de que esas fiestas les molestaban. El resultado es que en la calles de Barcelona están colgando unos cachivaches de neón que no son estrellas, ni belenes, ni nada que pueda existir en la Tierra. Tampoco se parecen a la ilustración de esta nota, pero están muy cerca. Al menos los condones de la foto sirven para algo más razonable que el PPP.
Cuidado, páselo, el PPP ataca sin fronteras y tiene una justificación histórica que da lustre, la Revolución Francesa. Ella cambió hasta el nombre de los meses, pero al menos los jacobinos tenían la guillotina, que le ponía otro gustito a la tontería.

*PPP: Pensamiento Políticamente Pelotudo.

viernes, 13 de noviembre de 2009

¿20 milímetros y no es un cigarrillo?


El gobierno español ha autorizado a los vigilantes de seguridad, que van a cuidar los atuneros de los piratas, a que usen armas de hasta 20 mm de calibre.
No puedo creer que no sepan lo que hacen. Veinte milímetros es algo así como lo de la foto. En los tiempos de los “White Hunter” los cazadores de elefantes usaban lo más bestia, el calibre 50, que equivale a 12 milímetros. El 99 por ciento de los fusiles del mundo está entre 5,6 milímetros y 7,63.
¿Qué está autorizando hoy el gobierno? Cañones sin retroceso y ametralladoras antiáereas, que no son de uso civil.
¿Es legal que los de seguridad se manejen con estos fierros? A mí ni me va ni me viene, pero... me pregunto: Si España quiere ir a la guerra contra los piratas ¿por qué no envía su ejército, en lugar de mercenarios con carta blanca?

jueves, 12 de noviembre de 2009

Factual

Hoy comenzó la campaña de un periódico digital que saldrá ¿a la calle? ¿al aire? a la red el 30 de noviembre. Soy uno de los afortunados que puede ver sus ediciones cero. Es impresionante.
No hubo nunca antes nada parecido. No digo más.
En este link pueden ver su primera presentación.
¿Dije que se llama Factual? Queda dicho.

http://www.elperiodismosecompra.com/

miércoles, 11 de noviembre de 2009

Ofertas tentadoras

Cada vez que entro a pispear mi blog me sorprende las ofertas que aparecen en forma automática. (Si alguien sabe de alguien al que le hayan pagado algo por este servicio que me digan cómo hace.) Ya a esta altura me las leo todas y me río. ¡Flor de mezcla se le arma al servidor! Veamos en el día de hoy:
-Noticias sobre derechos humanos en Guinea Ecuatorial. (Me alegra por mi amigo Eddy Collins, español, negro, guineano, barman del Rívoli y un gran tipo)
-Vuelos baratos a Guinea Ecuatorial. (Cuidado con la malaria)
-Becas garantizadas para estudiar en Estados Unidos. (¿¿¿??)
-Libros sobre la Primera Guerra Mundial. (¿Será por los mercenarios? Ah, la de arriba también.)
-Otra oferta de vuelos a Guinea Ecuatorial. (Ya que insisten...)

Hagamos ofertas tentadoras
.

martes, 10 de noviembre de 2009

Boludeces


Casi todos los europeos de cierta edad estuvieron en el Mayo francés del 68.
El muro de Berlín se cayó solo, cuando las masas dicharacheras se pusieron a empujarlo.
Colón descubrió América por casualidad, porque creía que la Tierra era redonda.
Newton se encontró con la ley de gravedad de golpe, cuando una manzana le cayó en la cabeza.
El príncipe Eduardo de Inglaterra renunció al trono por amor a Wallis Simpson.

Colón había visto los planos árabes en Portugal: había tierra por ese lado.
Eduardo de Inglaterra y Wallis Simpson eran pro Hitler, y como el bigotín perdió la guerra, lo obligaron a renunciar.
Newton tal vez cabeceaba manzanas, pero era un físico brillante, no un tarado.
Un año antes hubieran reventado a tiros a todos los que se pusieran a joder con el muro de Berlín. Los políticos de primera línea lo sabían, por eso estaban allí.

Pocas cosas son casuales o sencillas, pero nos obstinamos en creer boludeces.

¿Necesidad de protagonismo?

lunes, 9 de noviembre de 2009

Atuneros y mercenarios


Desde aproximadamente el final de la guerra de Vietnam se ha caminado hacia la privatización de la fuerza de uso público. Cárceles, policías privadas, agencias de seguridad, fuerzas militares y paramilitares. A caballo de un cierto rechazo, muy bien visto en general, muy progresista, hacia los militares, los ejércitos y las guerras, ha ido desapareciendo el servicio militar obligatorio y los ejércitos nacionales se llenan con contratados. En algunos casos, como en España, son muy bienvenidos los sudamericanos que se enrolan, porque hablan castellano y porque aceptan puestos y sueldos que los españoles no quieren ocupar.
Evidentemente soy un hombre conservador y de derecha porque sigo pensando que uno no debería renunciar a formarse para defender su tierra, su familia, sus amigos. Los ejércitos, cuando más mercenarios, perdón "profesionales", para mí peor.
Pero no es de eso que quiero hablar. Quiero hablar de los atuneros españoles que pescan en aguas de Somalia.
Para que no los copen los piratas ahora van a llevar pelotones de guardias de seguridad armados con fusiles de asalto. Se supone que estos tipos van a disuadir a los piratas, que tienen más o menos el mismo armamento. Pero los piratas no están para chistes. ¿Qué va a suceder cuando los seguratas –ex militares en su mayoría- hagan pelota algunos piratas? ¿Cuánto tardarán estos en aparecer con RPG7, o con misiles para infantería procedentes del mercado negro? ¿Tardarán mucho en mandar a pique un atunero por resistirse? ¿Hasta dónde ascenderá esa minicarrera armamentista? ¿Cuánto tardarán las aseguradoras en decidir que un pescador que se mete en esos fragotes de guerra no puede tener un seguro común?
No sé. Creo que los atuneros y los gobiernos que permiten el crecimiento de los mercenarios van a pescar algo demasiado grande. A Roma, la antigua, cuando se le dio por liberar a sus ciudadanos del peso de la milicia y tener mercenarios, el tiro le dio en el culo.

domingo, 8 de noviembre de 2009

Perro de la guerra

Los "perros de la guerra" están de capa caída. Cualquier pelotudo se anota en su negocio y se jode la mística.
Tal vez esto sea lo que piensa Simon Mann, el oficial de
mercenarios que intentó un golpe de estado contra Obiang, dictador vitalicio de Guinea Ecuatorial, que fracasó porque los que se emborrachan hablan de más y quedan presos en el camino.
Hoy, los mercenarios, eufemísticamente llamado agentes de seguridad, no sólo torturan en las cárceles de Afganistan, Irak y tal vez Colombia, sino que están a punto para subirse a los atuneros españoles para cuidarles el culo de los piratas. Hasta no hace mucho, el mercenario era una mierda de alquiler. Hoy los estados les piden por favor que se legalicen.
Para Simon Mann, seguro que esto es una desgracia, porque él va de folclore antiguo. Alguien, no se sabe quien, pero sí que el hijo de Margaret Tatcher estaba en en el negocio, lo contrató para que derrocara a Obiang. La cosa se jodió, terminó preso, se hizo amigo de los malos, que para un mercenario son futuros clientes, y zafó de la cárcel por indulto.
Lo que me preocupa no es Obiang, sino sus tolerantes amigos. Cuando estuvo en España, este genocida de lo mejor de Guinea Ecuatorial fue recibido por el rey y Zapatero. Claro, en un país donde hasta hace poco solo había batatas, ñame y mandioca, hay
petróleo. A mover la cola perrito.
Creo que España debería tener una actitud distinta. Guinea Ecuatorial fue su colonia, hasta que la declararon en libertad, habiéndola dejado más pobre y más pelada que como la encontraron. Es indecente bailarle el mono a Obiang, y doblemente indecente si lo hace España.
En fin, que Simon Mann tendrá que elegir en delatar el turrito hijo de la Tatcher, para que se pase como él un par de añitos en cana o hacerse mercenario oficial de algún estado, que hasta le garantizan la jubilación.¡Joder! ¡Ya ni la mística berreta (cutre) del soldado de fortuna respetan!

sábado, 7 de noviembre de 2009

¡Sigamelós Sabatarelli!

Por fin respiro más tranquilo, los clubes de fútbol de la liga española no irán a la huelga. Uno de los que impulsó esta medida contemplativa es Florentino Pérez -¡Sigameló Sabatarelli!- presidente del Real Madrid e inventor del “fútbol galáctico”.
La bocha se armó porque los jugadores extranjeros pagan la mitad de impuestos que los nacionales por la misma guita. Un español que gana mosca de primera línea tributa, como los ejecutivos bancarios el 43 por ciento. Si el muchacho de la pelota es extranjero, nones; el estado se conforma con el 24 por ciento.
La ley que propicia este afano (robo) fue apodada Beckham, por el señorito inglés casado con una perrita pequinesa que dice ser cantante. Con la contratación galáctica de este depilado se extendió al fútbol algo que se había hecho para favorecer el establecimiento en España de científicos, por ahora inexistentes.
La única verdad de la milanesa es que los impuestos de los jugadores estrellas los pagan los clubes, porque así está en sus contratos. A los del pantalón corto les importa un rabanito porque ellos no gastan un maravedí.
Sólo que esta vez alguien se avivó que es de giles alimentar los negociados de los clubes de fútbol, que gastan fortunas siderales que nunca, nadie, dijo como van a recuperar.
Por eso quieren que paguen como cualquier gallego, el 43 por ciento, y los clubes amenazan con ir a la huelga, con el constructor Florentino Pérez en la vanguardia.
¿Que el fútbol huele a negocio turbio? Siempre.
Hace poco hice una entrevista para El Periódico a un ex dirigente del Barcelona. Me dijo:
-Ya se sabe, en el fútbol, menos matar hay de todo.
Y no se le veía que estuviera muy convencido.
Para los que sospechan del montón de mierda en que nadan los empresarios y presidentes y directores deportivos, y otras yerbas -¡Sigameló a Valdano, Sabatarelli!- recomiendo leer “Defensa cerrada”, de Petros Markaris. Un árbitro de tercera muerto como enigma, y el negociado de los clubes como lavaderos de dinero negro.

viernes, 6 de noviembre de 2009

Ojos


Carta a G. S., un amigo documentalista, que descubrió que la gente que elije para sus trabajos tiene mucho de lo que es él.

Esa es una verdad grande como una casa grande, que nuestros personajes somos nosotros. A veces más despeinados de lo que habitualmente estamos, a veces más "cuidaditos". No puede ser de otra manera. Pirandello decía que somos la suma de la mirada de los otros. Que sin su mirada, que nos devuelve la imagen, no somos.
El reverso de esa moneda es que los otros son como los vemos, y eso se delata a lo bestia en la creación de personajes, que al fin de cuentas eso es lo que hacemos vos y yo. Vos los sacás de la oscuridad, del anonimato, con una cámara que los mira y los construye. Yo, escribiendo. ¿Y desde dónde mira uno sino desde sus amores, temores, esperanzas, sueños y prejuicios?
A veces me gustaría que fuera distinto porque, parafraseando algo que dijo una vez Osvaldo Soriano, a veces estoy cansado de llevarme a mí mismo.

domingo, 1 de noviembre de 2009

Arena


Casi todo se nos escurre entre los dedos. Seguramente por eso algunos apostamos a una tira de palabras que la tinta pega sobre las páginas. Como si fueran a durar eternamente. ¿Cuánto tiempo dura la eternidad? ¿Cien años? ¿Mil años?

Al fin todo pasa y se pierde en ese poso, en esa tierra verdaderamente eterna de la que vamos, y vamos y vamos saliendo para volver al origen.

Pero hay gente que juega con el presente absoluto, la transitoriedad. En el link que invito a ver una artista ucraniana juega su presente con arena sobre un cristal. No se si es arte o solamente habilidad. ¿Tiene importancia? La historia sensible de la Segunda Guerra Mundial cruza sobre esta arena y deja huella. Me ha dejado impresionado.


jueves, 29 de octubre de 2009

¿Peligro amarillo?




Mayolía peluquelías como todo mu nolmal... no tiene masaje de...


¡Que lo palió a lo chino!


Y va la letra de una canción que cantaba Hugo del Carril, cuando además de a los tangos le daba al foxtrot:

En un bosque
De la china
Una china me encontré
Y como yo era un perdido...

Agarró para la peluquería, digo yo.

miércoles, 28 de octubre de 2009

Café de Colombia


¿Con o sin azúcar?


Y también un buen café para Cataluña, que ayer recuperó la estima con un despelote de corrupción que abarca a todo el espectro político. Bueno... hace dos años uno de ellos, el Maragall, batió que muchos partidos se mantenían con el 3% de teca en los contratos. Claro, en cuatro días, silencio de radio absoluto. Mejor no revolear la mierda que... En fin, que ahora, en una España en la que no pasa semana sin que salte alguna corrptela, a la Cataluña conflictuada por no meter la mano en la lata, ha vuelto el orgullo nacional. Hoy, la mitad de lo políticos estaba con el culo en las manos. No sabían cuando la mierda les caería encima. ah.. ¿por qué lo pego con el café de Colombia? Porque el negocio turbio tiene conexión con la mafia rusa. ¡Tamos internacionales!Para leerlo más prolijito:

martes, 27 de octubre de 2009

¿Un mate?


Hay que reconocerlo de una vez: los Tupas siempre fueron bastante distintos a nuestros partidos, orgas, o como quieran rebautizarlas. Los Tupas, tal vez por esa cosa un poco de campo y pueblo que conservan los uruguayos, siempre fueron distintos. Diría que más pegados a la tierra.
Recuerdo.
Terminada la dictadura y vuelta al democracia, algunos dirigentes históricos de los Tupas se metieron el termo bajo el brazo y fueron a sentarse en la plaza, a tomar mate con el que quisiera. A hablar, discutir, y recibir todos los palos que la gente tuviera guardados para ellos. Hay que tener pelotas para hacer eso.
A cara limpia. Escapando de las roscas políticas mantenidas con dólares, o de los camuflages derecho humanistas, que cundieron en Argentina, los tipos dieron la cara para que el pueblo, que al fin de cuentas era quien había pagado los platos rotos, se diera el gusto de putearlos, si le salía del alma.
Hoy, que el mundo siguió girando, uno de aquellos Tupas, José Pepe Mugica puede ser presidente de Uruguay, por el voto popular. Tal vez por el voto de muchos de aquellos que fueron a las plazas a decirles hijos de puta y terminaron aceptando un mate, porque la historia seguía, y no era cuestión de quedarse en la bronca.
Dicen que a José Pepe Mugica alguna vez, cuando estaba en el Movimiento de Liberación Nacional “Tupamaros”, le metieron seis balazos, y que se comió 13 años de cárcel.
Francamente, entre nosotros, eso me impresiona poco, son cosas que pasan. Lo que me llena de admiración es aquella bajada a la calle, de frente y con el mate para compartir, y este estilo sin estridencias, de entender fácil que tuvieron los Tupas y que es tan uruguayo.
Un pedido de este gil que no corta ni pincha: cumpas, no va a ser fácil, pero, ante la duda, que no se les olvide lo del mate. Parece que mateando la gente se entiende mejor.

miércoles, 21 de octubre de 2009

Un hijo del gordo Soriano

Si alguien estaba esperando un heredero de Osvaldo Soriano, ya lo tiene: Carlos Salem. Acabo de terminar su última novela "Pero sigo siendo el rey" y puedo afirmar lo anterior. El tipo delira como en "A sus plantas rendido un león", me enternece como "No habrá más penas ni olvidos" y no quiero seguir con las comparaciones. Creo que hoy -quien sabe mañana lo que le depara el destino- es uno de los escritores argentinos que hay que leer.
Es cierto, don... con ese pañuelo negro de pirata en la cabeza, no se ve muy tanguero, y usted porque no lo conoce de cerca. Empastillado para la ansiedad el tipo no baja de los mil por hora. Eso sí, es más bueno que la leche, que es una mala comparación porque la leche es una porquería, y los pibes se le agarran como si fuera de dulce de batata.

Otro sí: el libro prometido al tiopepa no está en camino por razones como siempre, boludas. Pero, si no va por correo con "Pero sigo siendo el rey", en una de esas los entrega el pirata, en mano.

lunes, 19 de octubre de 2009

Toulouse negra


Con retraso quiero agradecer a la gente que organizó el primer Festival de Literaturas Policiales de Toulouse, que me invitaron y me hicieron sentir como en la familia.
Durante tres días, contra la distancia y la lluvia, porque el sitio estaba lejos del centro de la ciudad, nos encontramos con más lectores de los que cabía esperar porque el Barba –el de arriba, siempre fascista- mandaba agua. Tal vez el tipo esta resentido porque la librería auspiciante, “Renaissance”, fue creada al fin de la Segunda Guerra por maquís comunistas con libros que hasta ese día estaban prohibidos.
En fin, que con mucha voluntad, los medios justos, y un corazón a la izquierda, como dijo uno que seguramente se lo imaginaba cerca del hígado, el festival superó con 10 sobre 10 cualquier prueba. O sea que gracias al amigo Claude Mesplede, gracias a la directora de la librería, Roselyne Gutierrez y al inevitable Paco Camarasa, que ya es internacional del todo.
En el link al pie pueden ver fotos del encuentro. La de cabeza muestra la vanguardia argentina en Toulouse, Carlos Salem y el quía de este blog, con caras de gato que se comió el canario.


http://picasaweb.google.com/ljmga1/TPSFestival2009#

jueves, 15 de octubre de 2009

Un dolor de huevos


Hay que reconocer que Maradona tiene talento. Fue el mejor jugador de fútbol de la historia, hasta ahora, y seguramente será el peor técnico de la historia. Por lo demás, su exabrupto -que finos nos ponemos últimamente para definir un rebuzno grasa (hortera)- será festejado por unos cuantos y condenado por un montón. Este quía, que de burradas de esta clase se ha mandado varias, y luego se ha querido patear las muelas, sostiene -aunque no siempre cumpla- que hay que mantener el estilo. Que a cierta edad ya no se le puede echar la culpa a las malas compañías, o al origen de clase, para comportarse como un guarango. ¿Por qué? Porque revela nuestra propia inseguridad, y un mal gusto para vivir que mejor declararse mudo.
Uno, puesto a sospechar que es lo que mejor le sale, piensa que la culpa es de Salvador Bilardo, el tipo más sucio que hubo y habrá en el fútbol argentino y un sicópata fulboso de cuidado. Como su número dos le pudrió la neurona a Maradona; y ahí tenemos el resultado. ¿En qué me baso? En el olfato, pongamos, mire...
Y otra cosa, respecto de las mariquitas falleras. El tema no son las preferencias sexuales, que en ese terreno cada uno es dueño de hacer de su culo un pito o viceversa. El tema es la cuestión de estilo. Como dice un amigo que se decidió hace rato por el mismo palo: mariconadas las menos posibles, el ridículo acecha en cada gesto.
Los cuellitos mariposa -se llamarán así- tan pijos (chetos) ellos, los relojitos de 20.000 euros para lucir quien sabe cuándo, las fiestitas que te regalo y toda esa parafernalia de reinas del carnaval, los llantos cuando tus colegas te cuelgan de la palmera, no me parecen de estilo ni para los ladrones. Exijo que roben con cierto señorío y guardando las formas. Es evidente: soy muy fascista.
Ah... Maradona. Qué ganas de perderlo y no encontrarlo más nunca, como dicen los boleros; con tatuaje y todo. La selección argentina es un dolor de huevos.

miércoles, 7 de octubre de 2009

Corporaciones y muñecas rusas


Acaba de filtrarse el sumario del caso Gürtel a la prensa. Para los que no están al tanto resumimos: una trama de corrupción a la argentino/italiana que relaciona desde el yerno del ex mandatario José María Aznar a la plana mayor de su partido, el Partido Popular, en Valencia, Galicia, Madrid. Castilla y León. O sea en las plazas fuertes de este partido de derecha.
Antes de la filtración, ahora ya se verá que inventan, los máximos dirigentes del PP, Mariano Rajoy (El Dudoso) y Dolores Cospedal (la que se diluyó de golpe) insistían en que eran una trama del gobierno de socialista para desprestigiar al partido. Lo decían, al tiempo de que trataban de descabalgar a Francisco Camps -número uno de Valencia y sostén de Rajoy- porque en su caída no buscaba dejarlos a un lado, como diría el tango, sino que se sigue colgando del partido como un salvavidas de plomo.
¿Todo esto empezó con la denuncia de que a Francisco Camps y sus allegados en el gobierno de Valencia, los corruptitos –parece chiste, pero a uno muy capo que se llama Pérez, lo conocen como El Bigotes, y exige que lo apoden Don Vito- les regalaron trajes, relojes carísimos, viajes, coches, fiestas... ¿a cambio de qué?
Bueno... un amigo valenciano se explica las cosas a la valenciana. Transcribo:
-Es una cuestión de corporaciones. Una corporación adentro de la otra, como las muñecas rusas, cuidándose y dándose por el culo mutuamente. ¿Qué dos? ¿Que tú eres tonto, o no tienes memoria?
(Recordé: hace unos años me habló de cierto dirigente que había sido obligado a casarse para dar perfil presidencial, porque esa no era su preferencia, y que estaba agarrado de las pelotas por los valencianos porque una vez, hacía mucho, había tenido cierto problema con la justicia, tal vez una denuncia, por corrupción de menores, y ya se sabe, en un partido conservador mejor no menearla.)
-Dos. La corporación de los políticos y la de las “mariquitas falleras”. ¡Que no todos los regalos fueron para comprar algo, tío! ¡Que también hubo amor!
Le pregunté si diría eso mismo públicamente y me contestó que ni loco. Que a cualquiera que diga algo parecido lo van a acusar de homofobia y fascismo. ¿Entonces? ¿Dejamos afuera parte de la trama, la del corazón?
-Mira –dijo, haciendo un gesto de resignación- esto es puro folklore de Valencia. Las mariquitas falleras siempre soñaron con tomar el poder; seamos democráticos...
Y se fue riéndose a carcajadas, el valenciano.
(VOCABULARIO: Se llama “mariquita fallera” al buen señor que vive con su madre y nunca muestra plumas pero que, para las Fallas valencianas –y sólo en ellas-, se viste de mujer, se pinta y sale a la calle a guiñar ojos a los vecinos del barrio de al lado. Tal vez ya sea una figura del pasado.)

miércoles, 30 de septiembre de 2009

Un librero peligroso


Y bueno, yo tengo claro por qué estoy en esta antología que se agita como una convocatoria de “jóvenes autores”: para que ellos parezcan jóvenes.
En fin, que creo que he metido en este libro uno de mis mejores relatos. ¿Negro? Sí, en tanto que es bastante gótico, creo que ese es su color.
Asumiendo que soy el abuelo de la banda tomé un hecho –que tiene mucho de leyenda urbana- sucedido en Barcelona en 1838. Al tipo lo ejecutaron en el garrote vil después de que se cargó a varios clientes para recuperar los libros que les había vendido.
¿Por qué lo hizo? ¿Cuál era su compulsión? ¿Por qué dejó de ser fraile para hacerse librero? Esas son las preguntas que me hice y que trato de responder en este relato titulado “El librero del ángel negro”.
Aparte: que el tiopepa se prepare porque en unos días el “broli” pega el salto hasta su casa.

lunes, 21 de septiembre de 2009

Copio descaradamente




Copio descaradamente un comentario del flaco Guillermo Orsi sobre "Así murió el poeta Guadalupe", de Cristina Fallarás, porque no solo estoy de acuerdo, es un lujo que alguien haga una crítica tan bien escrita. Por suerte para la novela, Argentina se perdió un poeta.

"En la penumbra de los márgenes, quizás en la propia alcantarilla de la conciencia, alguien habla de su vida. A veces a regañadientes, y otras, con la saña de un Lautrèamont o la desbordada furia del colombiano Fernando Vallejo, la voz desgrana su plenitud y su penuria. Instigada pero también contenida en el recipiente de otra voz, que la novela omite pero cuya presencia es tan palpable como la de la historia que se vierte en ella.A medida que se avanza en el texto se cae en la cuenta de que no vamos hacia un desenlace sino hacia una encrucijada, un cruce de caminos, una oferta de direcciones varias sin carteles tranquilizadores a la vista, un calidoscopio de la nada. Si la poesía es el límite del abismo, la literatura que Fallarás ensaya en esta novela se mueve sobre filos, camina sobre cornisas sembradas de espinas, espía los añorados tiempos felices como quien se asoma por un muro a la fiesta del vecino.¿Quién es el hablante, por qué su condición de ávido lector de poesía, de poeta de a ratos, lo sostiene apenas sobre el vacío que ineluctablemente lo rodea y lo espera con los brazos abiertos? Su secreto, su situación de condenado -antes por él mismo que por el amenazante entramado que lo rodea entre fiestas y halagos- se irá develando como un modo de anticiparse a la venganza, de quitarle los fastos al festín macabro que marcará el comienzo de su decadencia.Oscilando entre la delicadeza y pulsión de un orfebre ciego, y la inevitable ansiedad del ladrón principiante, la novela de Fallarás avanza en esa tiniebla: la de una sociedad que, en las postrimerías del franquismo, es empujada por la historia hacia la inevitable luz diurna donde el desgarramiento mostrará cruelmente sus formas, las de los cuerpos destrozados, la de la mutilación de hombres y mujeres que alguna vez aspiraron a ser íntegros y libres.A ramalazos de indignación y lucidez, el poeta Guadalupe se narra a sí mismo como una belleza andrógina, un objeto de deseo que, entre eros y tánatos, se deja llevar con fatalismo suicida hacia la emboscada. Un grupo de "notables" -instalado como siempre sobre la violencia- disfraza sus tropelías con los modales de una burguesía que, a la vuelta de su complicidad con los peores desmanes del fascismo, busca redimirse estéticamente, pasar tal vez a la historia como bastión del poder oligárquico, palacio de invierno, Versalles en el desierto de una posguerra que para España se prolongó demasiado.Si los editores, el mercado o como se llame al montaje escenográfico sobre el que debe actuar la mejor literatura para poder representar las pasiones humanas, encasilla a la novela de Fallarás en el género negro, ello no evita que sus casi doscientas páginas nos abran las puertas de una realidad que pasa de largo por lo cotidiano, por el realismo mendaz de tanta ficción oportunista, y nos enfrenta a un raro desafío: el de transitar por la locura como por una tierra fértil, un inestable paraíso que en la Argentina supieron habitar poetas de la talla de Jacobo Fijman o la indeleble Alejandra Pizarnik.Porque aunque saberlo sea el condimento de una primera lectura, no importa tanto enterarnos de cómo murió el poeta Guadalupe. Importa reconocer de qué manera esta espléndida novela oscura de Cristina Fallarás nos instala en una certeza perturbadora. La de que el poeta Guadalupe aguarda en cualquiera de los muchos rincones sombríos de la condición humana."

jueves, 17 de septiembre de 2009

Willy Loman


Recuerde a Willy Loman. Recuerde “La muerte de un viajante”.


Este podría ser un cartel sanitario para que los sindicatos franceses cuelguen a la puerta de Telecom.
¿Por qué Willy Loman? Antes de la gran depresión del 30 le hicieron creer a los norteamericanos que el triunfo o el fracaso eran cosa personal, y dependían exclusivamente de uno. (Sí, también Reagan decía lo mismo, hace menos tiempo, y en todas partes y todos los días.)
Loman, en la obra de Arthur Miller que puede ver en cine versión Dustin Hoffman, atropellado por la economía asume el fracaso de forma personal y se amasija, tal vez para dejarle el seguro a su mujer. Vaya uno a saber que cruzó por la cabeza cuando apretó el acelerador.
Los trabajadores de Telecom están haciendo lo mismo. Como samurai de la industria.
Vaya, la cosecha des Willy Loman parece no tener fin.
Nos han metido la misma mierda en la cabeza. El fracaso es nuestro, el triunfo... nunca llega.
Alguien, tal vez los sindicatos, que están al pedo, debería hacerles comprender que los sueños poco tienen que ver con la realidad. Que se puede saber nadar en la piscina, en el río, o en el mar calmo, pero que nadie puede nadar en un tsunami. Y los que mueven el agua para, o suplan el viento para, pero no se ahogan porque los salvamos con nuestros ahorros por, son ellos; no uno.
¿Entonces? Si además tengo que darle la respuesta... hablemos de otra cosa.

(Le cuelgo una foto de "La muerte de un viajante" en el montaje de 1949)

lunes, 31 de agosto de 2009

Diez negritos


Hay un blog súper interesante, porque mezcla gente de lo más variada, eso sí todos escritores, todos un poco dementes. Paso lista.
Antonio Losano; Bruno Arpaia; Carlos Salem; Cristina Fallarás; Eduardo Monteverde; Jorge Belarmino Fernández; Juan Hernández Luna; Juan Ramón Viedma; Lorenzo Lunar; Paco Ignacio Taibo II; Rebeca Murga y Sebastián Rutes. Como siempre, para despistar a la gente crédula, no son 10.
Son de México, Cuba, España, Argentina, Italia, Francia y las islas Canarias, que andá a saber si no son de África.
No se lo pierden. Pinchen en la lista del costado, y si no funciona no me echen la culpa, a veces los blogs se ponen caprichoso.

viernes, 21 de agosto de 2009

Otra vez por aquí

Después de un tiempo de vagancia y distanciamiento casi maniático del ordenador, hay que volver, entre otras cosas para ganarse el puchero.
Aprovecho para poner un poco de orden en el gallinero, al menos en parte.
En este blog he publicado varios relatos que, de una u otra manera, fueron editados en alguna parte pero conservo la propiedad. Claro, se perdieron en el montón de las notas. Por eso he abierto otro blog al que se puede acceder pinchando bajo "Permiso para piratear", o directamente yendo a www.libresdelibro.blogspot.com
Allí están y estarán esos textos y sólo ellos.
Buen provecho.

viernes, 24 de julio de 2009

Lirios con mala leche

Se corrió la bola y todo el mundo salió del agua como si le quemara el culo. Una niña atacada por un tiburón... en la playa de al lado. En rigor no es tan de al lado, pero un par de kilómetros de separación para ese bicho lleno de dientes y mala leche no parece mucho.
Ella me abarajó con la noticia, recién llegados de Calafell, donde Lucas se baña en el mar, a poca distancia del Vendrell, los pagos del gran violoncelista Pau (Pablo) Casals, y ¡un tiburón en la playa!
Al final no fue para tanto y... esto parece una fábula “sudaca” con moraleja: a cada cuál según su medida.
Como en el Mediterráneo ya se comieron hasta los buzos, los peces grandes emigran a falta de peces chicos, y otros se hacen cargo –se me ocurre- de sus roles de película clase B.
Lo que falla es el nombre. Un pez que se llama “lirio” -entre medio metro y metro entero- no cierra con la mala leche que se carga. Pero parece que los nombres no importan, porque si los lirios tienen muchos dientes y muy mal genio, y nadan en medio metro de agua, tus pelotas están en peligro, querido filipipón.
Ah, el de abajo es el lirio, supongo que momificado.
Segundo Ah: otra vez nos sucedió. El tren que nos llevaba Calafafell se detuvo a pocas estaciones porque un tipo cayó a las vías, justo cuando pasaba un tren. El año pasado nos sucedió cinco veces. Llegamos a la conclusión de que cuando saben que vamos a Calafell tiran la casa por la ventana y la gente a la vía.

La noticia:
http://www.elmundo.es/elmundo/2009/07/24/barcelona/1248446756.html
El lirio mordedor: http://www.todopesca.com/fichas/mar/lirio.htm


martes, 14 de julio de 2009

De todo como en botica (2)

Hay que ver, hay que ver… y tal vez contar. Ayer se recordó a Paco Ignacio Taibo I, leyendo textos suyos. Sobre el escenario estuvieron sus amigos y admiradores: Su nieta Marina Taibo, Joan Manuel Serrat, el poeta Luis García Montero, el otro poeta Marco Antonio Campos, Ana Belén, Víctor Manuel, mariachis, gaiteros, en fin… la carpa hasta las manos y los equipos de socorristas dando aire a un par de señoras desvanecidas. ¿Por qué son siempre las señoras las desmayadas? Porque los muertos siempre pierden los zapatos. En fin, vamos con otras fotitos, para los amigos de lejos.
Ah... hoy se produce un cambio sustancial en mi Semana, llega ella.

Este es González (Gijón) siempre pegado al “Jefe” desde el Tren Negro. Hace un par de años no estuvo y todo el mundo preguntaba por él.

Ignacio del Valle (Madrid), demostrando para el fotógrafo como se le hace la pelota (chupar medias) a los jefes, con PIT II.


Libros, todos por 1 euro. Se venden como churros.


Entrada a la carpa central de la S.N. custodiada por expertos. Es lo que pasa por ser, también, un festival de la historieta, se te llena de personajes raros, de cartón.


El tipo la va de Houdini, y mientras zafa de la soga cuenta chistes más o menos verdes, con sospechoso acento de Villa del Dique, Kalamuchita.


Una calesita tan lustrosa que dan ganas de ser chico, y tener canilla libre para dar vueltas.



La derecha dice que este es un festival ruidoso, cutre (berreta) y zurdo. Sí señores, tienen razón ¿Y qué?


¡Venga señora, pruebe, deguste nuestro pulpo!


Daniel Vázquez, (Barcelona), novelista, hijo de Manuel Vázquez Montalbán y sobrino de Pepe Carvallo.


¡Pruebe caballero, pruebe voltear los muñequitos! ¡Pruebe puntería que todos llevan premio!


De todo como en botica (1)

Creo que lo mejor será mostrar las cosas como son: complementarias. Los libros, la comida, los autores, los juegos… Ahí va, prometiendo más para mañana, más imágenes de la Semana Negra de Gijón.

La banda de Negra y Criminal en pleno. Se extraña a la Montse.

Para los que creen que todos los españoles son monárquicos o les da lo mismo.

Mandinga, boliche que amenaza con “bocatas” (sánguches) argentinos.

Julián y Mauricio, sin ellos no es imaginable la Semana Negra. Julián está en todo. Mauricio se disfraza de judío argentino en sabat y no para con las fotos.


Mujeres senegalesas haciendo trencitas. Hay un par de cientos en la S.N. Yiran toda España vendiendo lo que sea en las ferias.

Francisco Haghenbeck, mexicano, autor de "Trago amargo", interpelado por uno de sus lectores.


El “Super” del libro. Todo lo editado en su momento por la editorial de Silverio Cañada, que si no es “todo” lo parece, a precios de risa.


Patricia entrevista a Jorge Moch, mexicano, periodista y novelista finalista del Dashiell Hammett, en Radio Principado de Asturias, programa "La buena tarde", momentos antes de la tertulia donde uno dice boludeces más o menos serias.



Horizonte con “vuelta al mundo”.




¿Quién dijo que no había choripanes?