Almafuerte

Cuando no tengo un buen día es porque arranco con sensación de pérdida, irreparable. Entonces, cuando me acuerdo de las buenas y viejas costumbres, acudo a los Sonetos Medicinales del viejo "Almafuerte". Una buena dosis de obstinación aznal aprovecha y sienta bien. Este es el primero de los sonetos.

¡AVANTI!



Si te postran diez veces, te levantas

otras diez, otras cien, otras quinientas:

no han de ser tus caídas tan violentas

ni tampoco, por ley, han de ser tantas.



Con el hambre genial con que las plantas

asimilan el humus avarientas,

deglutiendo el rencor de las afrentas

se formaron los santos y las santas.



Obsesión casi asnal, para ser fuerte,

nada más necesita la criatura,

y en cualquier infeliz se me figura

que se mellan los garfios de la suerte...

¡Todos los incurables tienen cura

cinco segundos antes de su muerte!

Tragedias un poco griegas

Ando con buen humor para las tragedias. Por ejemplo, la de Obama, el candidato oscurito de los demócratas norteamericanos. Cada vez que lo miro le veo cara de muerto. Tal vez, y sólo tal vez, los yanquis estén preparados para tener una mujer presidente, pero ¿un negro? ¿Un negro con media familia musulmana, y que comparte nombre con los satanes de Oriente?

Para muchos europeos el hombre es una esperanza de mejoras varias. Yo, me digo: son puntos de vista. En el país que lleva el record de presidentes estropeados a balazos en ejercicio de sus funciones, yo veo un muerto donde otros ven verde esperanza.

Una de cal y otra de cal: Vengo de tragedia un poco griega. Para dentro de un par de meses tendré en la calle mi nueva novela "Retrato de familia con muerta". Tiene mucho de tragedia griega, a pesar de que transcurre en un barrio cerrado de provincia de Buenos Aires. Cualquier similitud con un caso muy sonado queda a cuenta del lector.

Vacas, tulipanes y bombo

Leerse en otro idioma es como verse en los espejos deformantes de los parques de diversiones: uno no se reconoce, se siente otro. Esperaba con ganas la salida de “Penúltimo nombre de guerra” en Holanda, porque verme en italiano y francés no me costó tanto, pero no me imaginaba hablado en holandés.
Y bueno, al fin sucedió y no me veo ni en las comas, para exagerar un poco. Es cierto que Ámsterdam nos resulta más cercana que Soweto, y que uno tiene cierta relación familiar con el país de los molinos y los suecos de madera a través de las holando-argentina, esas vacas lecheras, blancas con manchas negras, que pueblan los campos criollos, pero… En fin, que el extrañamiento es grande.
Por eso cuelgo una muestra gratis. Con gran estupor del corrector automático de word -que quedó para el sicoanalista- me tomé el laburo de copiar el comienzo de la novela. Vea y compare.
Un par de datos complementarios: Allí se titula “Alias”, y el editor es Em. Querido´s Uitgeverij BV, de Ámsterdam. La traducción es de Dorotea Ter Horst y la foto de la contra del mendocino Michael Ronald Stallard, vecino de Barcelona.
Por cierto, no dudo de que la traducción es buena. En los contactos que tuvimos, vía mail, las preguntas de Dorotea eran muy inteligentes, y encerraban pocas dudas. O sea que… si algo suena raro, la culpa la tiene el del bombo.


UNO

Cualquiera que haya despertado en una cama de hospital, sin saber como llegó hasta allí, puede entender cómo me sentía.
Cualquiera que haya abierto los ojos a esa ausencia de dolor conque los analgésicos suprimen toda sensación de vida, sabe de qué estoy hablando.
Así desperté; sin cuerpo: apenas una conciencia que sobrevuela un pedazo de carne sin decidirse a aterrizar. Y para colmo, con los oídos invadidos por el cuchicheo de una pelea en voz baja y la sensación de que había visto un relámpago.

EEN

Wie ooit is ontwaakt in een ziekenhuisbed zonder enig besef hoe hij daar is beland, snapt hoe ik me voelde. Wie ooit zijn ogen heeft opgeslagen en die totale afwezigheid van pijn bespeurde waarmee pijnstiller ieder levensgevoel onderdrukken, wee waarover ik het heb.
Zo werd ik wakker. Zonder lichaam: een flard bewustzijn dat boven een homp vlees rondcirkelt en niet kan besluiten te landen. En tot overmaat van ramp werden mijn oten overlanden met fluisterend gebekvecht, en had ik het idee dat ik een bliksemschicht had gezien.

Yapa

Va de yapa la torre Agbar de Barcelona, monumento al pirulo que suele iluminarse, como en este caso, de varios colores. Tomé la foto con el teléfono movil o celular, asi que... es lo que hay.

Tomando carrera

Y bueno, nadie es perfecto...

Me tomé unos días de vacaciones y los usuarios se dieron el gusto de decirme de todo menos simpático.

Ahora, como para volver a tomar velocidad, dos cositas al toque.

Una: Hace frío en Barcelona y la gente se largó a la calle en turbamulta para comprar los regalos de Navidad. Navidad que en catalán se dice Nadal. O sea que, si conocen algún Nadal, ya saben de donde llegaban los que bajaron del barco.

Y con la gente en la calle salen los carteristas, los que dan el tirón y cualquier otra variante. Por suerte ¿¿¿¿¿???? en la calle también están los Mossos de Squadra (policía de Cataluña), la Policía Urbana, que se mete con el tráfico y lo que venga, y quichicientos "seguratas" de empresas privadas. La mayor es Prosegur. Invito a los que tengan ganas de saber algo que pongan ese nombre en Google. ¿A que se encuentran con viejos amigos de Yabrán?

En fin, que a cada rato alguien pasa corriendo con uno o dos uniformes detrás. Por lo que vi hoy, van empatados.

Dos: tenemos libro en Holanda. ¡Ahijuna con la lobuna! Entre diques, charcos gigantes, molinos y suecos de madera, tenemos libro. Pa que se enteren les cuelgo la portada.

Se trata de mi novela "Penúltimo nombre de guerra", solo que en el país de los Tulipanes se llama "Alias".

Buen provecho, y si, por esas cosas, me borro hasta después de las fiestas, otra vez buen provecho y tiren cuetes.