Ellos, los tres

Nadie dijo que vivir sea fácil, pero tampoco hay un cartelito al comienzo del camino que advierta que es muy difícil, y casi siempre teñido de injusticia.
Yo, tengo que admitirlo de una puta vez, no he terminado de cruzar los infiernos y dudo de que alguna vez lo consiga. Supongo que a todos nos pasa lo mismo, o no. Feliz de aquel que no.
Cada paso que he dado me pesa como de plomo derretido, pero… a veces la vida es generosa y nos encontramos con un premio que nos cuesta festejar, porque las pérdidas han sido muchas.
No creo en la virtud de los arrepentimientos porque no cambian la historia. Quiero suponer que, a veces, tal vez porque alguien en alguna parte del mundo de los muertos nos quiere, en medio del naufragio nos tira una soguita, y es de hijos de puta mal nacidos no agarrarla.
Ellos, los tres, me dicen que quererlos y desangrarme por ellos es lo único que vale. Por sus sonrisas, por sus enojos, porque son una apuesta por la vida.
Tal vez esta confesión sea hija de los tres o cuatro pacharán que me he mandado al buche esta noche. Tal vez. En todo caso, ellos, los tres, son la gente que más quiero en el mundo.
Boludeces, sí, que sobrio no volveré a repetir.
Un premio que de ninguna manera he merecido, pero están allí; para quererlos, inocentes de todos los infiernos.

Por la ficción hacia la realidad

Quizás usted leyó "Retrato de familia con muerta".

Tal vez me oyó decir por ahí que era una ficción construida sobre un caso real, la muerte de una mujer en un country de las cercanías de Buenos Aires.

Seguramente también dije que aún la cosa estaba en pañales y que al marido de aquella mujer, acusado de asesinato, lo habían condenado a unos años por encubrimiento (¿¿??).

Bueno, parece que la tortilla se dio vuelta. Cadena perpetua para el fulano a quien consideran culpable de asesinato con ayuda de una o dos personas más.

Sí, comienza a parecerse a "Retrato de familia con muerta".

¿Cómo, no la leyó? ¿Qué espera?

En fin, le paso un link para que se entere de primera mano. ¡Fresquitas las noticias, fresquitas!

http://www.clarin.com/diario/2009/06/19/policiales/g-01942009.htm

Dos y gratis

Si está en Madrid no lo dude, son gente de 10 puntos. De paso me les manda saludos.

Y otra cosa, porque lo prometido son dos:

Amigos, voy a estar en el Ateneu Barcelones, Canuda 6, el miércoles 17 a las 19,30 horas. Será una tertulia sobre, desde o alrededor de "La última caravana", apodada "Patefuá" y lo que salga al paso. Para entrar solo tienen que decir que yo los invité.
Espero que no me dejen solo, porque el Ateneu impone. Si pueden entrar en El Periódico del 14 verán la demostración de que me puedo comer hasta una lata. La foto acompaña ese artículo, pero fue tomada por Oscar, fotógrafo salteño afincado por estos pagos y salió antes en Qué Leer.

Lechuguita para el canario

“La reina Isabel cantaba rancheras” es una novela del chileno Hernán Rivera Letelier, que narra el mundo romántico de varias señoras putas en los salitrales del norte. Salitre, vida dura y rancheras pueden hacer que cualquiera pierda el rumbo.
Pero no sé por qué hablo de eso si en realidad me estoy limpiando los mocos que se me han caído de la emoción ante el bello gesto de Su Majestad ante la crisis.
Isabel II, la mamá de Carloncho, como don Churchill en la II Guerra, decidió dar el ejemplo cultivando sus propias verduritas en el jardín del palacio. Dicen que para incentivar el ahorro entre los ingleses.
Tal vez sería mejor que chuparan menos en Barcelona, y con eso compraran sus verduras, digo yo, como si fuera el irlandés Jonathan Swift -el de Gulliver, no de los frigoríficos- que los tenía montados en un huevo, aunque él de chupar no se privaba. Un irlandés con eso no jode.

En fin, que se me caen las lágrimas y deliro: de golpe los verduleros, quinteros y hortelanos de Inglaterra, víctimas del ejemplo Real porque ya nadie les compra un rabanito, se descubren republicanos o hinchas de Boca y asaltan el Palacio de Invierno o la cancha del Chelsea, para hacer la reforma agraria.

No me lo quiero perder. Ya que con el seleccionado argentino no le ganamos ni a Disneylandia, hagamos la revolución un rato.

Pica pica

Atajame esa pelota

El fútbol ya no es lo que era, dice un amigo, cada vez que ve anuncios de un partido entre chicas. Ya, es medio idiota, pero… se empieza en chiste y se termina en el Infierno.
En serio ¿no se enteró del partido programado entre veteranos del fútbol francés y los muchachos de la Guardia Suiza, los custodios del Papa y el Vaticano?
El árbitro será un obispo. Adivine quien va a ganar.
Los franceses quieren comprar al Papa con un vinito especial, pero están jodidos, porque en su casa se toman la pelota en serio. A que no sabía que el Vaticano tiene su propio campeonato, el “Clericus Cup” donde participan atléticos sacerdotes y sonrosados seminaristas.


Caminame todo,

caminame

Hay quien usa los zapatos no solo para caminar, sino como objeto erótico. Fetichistas los llaman, pobre zapateros. Lo cierto es que no son mayoría, y si fueran no se notan, hasta ahora. Digo hasta ahora porque los mexicanos acaban de inventar unos zapatos que estimulan la producción de feromonas. Sí aromas de hormonas sexuales.
Así, a traición, tu pasito en la vereda como dice el tango se convierte en una trampa para cazar osos y, todo se inventa, coartada para violadores:
-¡Qué quiere usía, las feromonas de la señorita me obnubilaron!
Eso no vale. No es jugar limpio. ¡Bah, como si jugar limpio fuera una virtud! Creo que le voy a comprar un par a ella para decirle: venga, piba, caminame todo.


La pobre Daisy

Me gusta la gente que no se anda con chiquitas, y que conste que no es una crítica a Berlusconi, sino una forma de decir. Tanto joder con el pensamiento políticamente correcto, tanto compañeros y compañeras, concejales y concejalas, que al final se te saltan los fusibles y pasa lo que pasa.
Fíjense si no en la Daisy Toumé, ministra del Interior del Uruguay. Tanto joder con llamarla borracha y lesbiana que la Daisy se sacó y les dijo desde burros hasta hijos de puta y, claro, como la gente no tiene humor, tuvo que renunciar indeclinablemente.
Pobre mujer, víctima del machismo yoruga. Está claro que cuando una mujer tiene pelotas, mejor que las esconda.

En fin, y todo esto para no hablar de los resultados electorales en Europa y estas ganas de ser de derecha que le atacó a la clase media.

Boludeces. No sé si le dije: si pincha en las palabras subrayadas hay premio. Pruebe.